La sed verdadera

Agua pálida el rugido del desierto. Los pasos del hombre salivando sediento. El hombre al borde de un decir en el silencio-arena. Ni por una vez quiere partir. Uno es siempre.

Y pálidos se vuelven los gestos, y las calles, y el oasis más que oasis es reflejo de la desesperación del hombre ese que atrapaba sentidos, y tenía lengua y tenia voz.

Pero iba muriendo, embebido en la opulencia, por la sed dimesional de sus nudos fervientes.

Qué es esto de no poder, tan siquiera, andar infeliz.