Excusa

La lluvia de esta tarde no fue suficiente para destilar aquellas palabras melancólicas del soliloquio interior diario, por lo que no se asomó el lirismo en esta hoja.

Tampoco alcanzó a humedecer las fibras sensoriales de la percepción, y en la aridez ninguna musa pudo ser detectada.

Menos aún penetró por las porosidades de mi coraza, entonces desde lo superfluo se imposibilitó rebuscar en el fondo algún sentir poco explorado, así que solo hubo una palidez desértica, sin novedad alguna.

Siquiera refrescó la inspiración, por ende languidecieron las facultades creadoras, que colapsaron en insipidez y laconismo, tras la espera sedienta de próximas tempestades.

Tripas corazón

Manipulo un SI, y la obsecuencia trama proyecciones a su antojo, dejando el terreno apto para que el deseo se desplace con vehemencia. Y continúo soñando hasta drenar en decepción la soledad que no irrumpes.

En cambio, hay días en los que manipulo un NO, y ya desintegro la posibilidad de imaginarte, porque comprendo de antemano que no voy a despegar de este suelo, y me dedico apesadumbrada a desvalijar la ilusión, con algunas lágrimas en los ojos, que ya no se cierran para destinarse en tu búsqueda porque bien saben que al abrirse los senderos y puentes se desploman, y una grieta proclama a través ese extraño idioma que tiene la naturaleza que nunca vas a estar. 

Más, en el vaivén por estás bifurcaciones, hay momentos que conectan ideas que me hacen morir un poco; en el buen sentido de anestesiar sensiblería, en el mal sentido de la emoción sin pulso. Pero la entidad no se desvanece, por estar amarrada a la invención de recuerdos de los cuales no se prescindir, porque la falta de evocación lo arrastraría todo al olvido: una llanura inocua e insípida, de reflejos sombríos, vacíos e inmóviles. No lo haría.

Entonces, hago tripas corazón y me propongo alimentar la ilusión, lo suficiente para que sobreviva la espera. Sin exceso para que no me devore en el camino. (Que tediosa y agridulce esta armonía).

Destino

Bajando está del cielo globo en mano,

cansado está de levitar.

Su brújula se descompuso en la altura,

por lo que en el suelo deberá buscar

como atraer estrellas a su universo.

Quiere ser un imán en el geo,

y que una fuerza allá arriba,

desde lo infinito,

le permita magnetizar su paraíso.

Mas la historia no puede ser interrumpida,

y el deberá correrse de su centro,

para esperar en movimiento,

extenderse y extasiarse por la periferia.

Desencuentro

Se me desdibuja tu anatomía a medida que la mía se transita, se me desgrava la ligereza de tu voz cuando mis cuerdas te llaman. Solo te insinúas, hasta lo abstracto, donde te escapás por las grietas cada vez mayores que van turbando la dimensión que antes habitaste.

Mientras tanto, estoy rogando que me aturdas con una canción de luna imponente y oprimas mis preguntas ensordecidas.

Te escribo palabras hilvanadas por el viento, me aferro a creer que sos vida en destierro de su cuerpo, y le encomiendo al silencio tu nombre.

Si, tu nombre, que al invocarlo se enciende y en mi lengua de lágrima salada, de ceniza se vuelve. Tu nombre, que en mi boca seca y enmudece. Tu nombre, velado hasta lo eterno, y amoldado acá en residuos del descarte de lo que ya no sos.

Y en defecto, te volvés invisible.

Y  te escurrís en palabra hueca y enajenada, porque solo hay vacío que no atravesás para responderme. Más es la idea empedernida la que te resucita de la niebla.

Fantasma inconcluso con atuendo de vida. Cuerpo sin forma ni sustancia armado de memorias indigestivas.

Es esta resignación a la vacuidad lo que se vuelve algo enfermizo, pero no es tu culpa si tan impotente te imagino.

Más es tu presencia mítica chispa vital, lo sienten todas mis versiones, quienes van a quedar para siempre incompletas si en algún momento no resurges de lo etéreo.

Por favor.

Rayuela, al fin terminado.

Ayer finalicé después de un año de idas y vueltas "Rayuela", la reconocidísima obra surrealista de Julio Cortázar.

Debo decir que la novela me desilusionó desde el comienzo, ya con la aparición de todos esos nombres, frases en francés e inglés y alusiones a demasiadas celebridades (mayormente músicos de jazz), supone para su comprensión a un lector modelo con una competencia cultural bastante alta.

Los bohemios personajes no hacen demasiado, no me quedó muy en claro cuáles son las ideas que quieren transmitir, todo declina de manera abstracta. Particularmente la voz de Horacio parece ser un discurso de palabras sueltas que dejan a su paso ideas deshilvanadas e inconclusas. Lo cual me saco un poco de las casillas, porque como a cualquier lector, no me quedo duda de que este personaje es un intelectual que se ubica en estratos culturales altos y por ende maneja un léxico amplio, entonces, me hubiera gustado que sepa expresarse de manera aprehensible, hasta su monólogo interior parece ser un delirio, un enigma complejo.

La novela todo el tiempo deja entrever el ego del escritor, cuyo propósito fue escribir una obra que rompa con todos los moldes, y guste o no la manera en la que lo hizo, no se puede negar que lo logró, aunque el resultado sea demasiado extravagante para mi gusto.

También me quede con la sensación de que fue un poco críptico, es decir, escribió para el mismo y su entendimiento, porque esas combinaciones semánticas rebuscadas seguramente quieren decir algo concreto, pero ¿cómo saberlo? Parece que hay mensajes que fueron elaborados solo para el autor, a los cuales el lector no tendrá acceso, y eso, desconcierta.

Por lo tanto, no me atrapó. Tuve que esforzarme por terminarla, siempre con la esperanza de que haya un giro y el narrador tenga un poco de compasión por mí. Sin embargo no es una novela que desecharía porque tiene frases muy poéticas y profundas, y hay capítulos puntuales que me gustaron mucho, que si bien le son funcionales a la historia, leyéndolos de manera individual también hubieran tenido sentido.

Quiero dejar en claro que no pongo en cuestionamiento el genio de Cortázar, simplemente estoy explicando a grandes rasgos los motivos por los cuales no me gustó una novela que todos mis conocidos alaban, seguramente porque ignoraron o interpretaron a gusto aquellos espacios indescifrables, tuvieron capacidad necesaria o no lo sé.

En conclusión, haber leído Rayuela ha sido una experiencia un poco aburrida y tediosa que me pareció interminable, por lo cual espero que algo haya quedado en mi subconsciente. 

Vuelo de h

Sueñan los pájaros ordinarios,

que vuelan alto y profundo

y haciendo ensayos entre migas de pan,

algún día el aire se los lleva lejos.

Sueñan los hombres desplumados

tras rejas de cartón,

que algún día el impulso del fuerte deseo

los elevará hacia la más azul libertad.

Sueñan los dueños de un desenfrenado corazón

con vuelos errantes en rutas en blanco.

Con la ilusión y el encanto de sentir el mundo infinito,

y conquistar astros en cada espacio.

Hasta entonces solo vi miradas elevadas hacia el cielo,

brazos extendidos dibujando abstractas piruetas con los dedos.

Proyección con los pies sobre la tierra.

Conclusión del anhelo con los ojos cerrados.